Leonard Cohen - El Juego Favorito

(...) El teléfono sonó nueve veces antes de que atendiera.
_¡Shell!
_No iba a atender.
_¡Casate conmigo! Eso es lo que quiero.
Hubo un largo silencio.
_Lawrence, no puedes tratar así a las personas.
_¿No quieres casarte conmigo?
_Leí tu diario.
Oh, su voz era tan hermosa, velluda de ensueño.
_Olvida mi diario. Sé que te herí. Por favor no lo recuerdes.
_Quiero seguir durmiendo.
_No cortes.
_No voy a cortar- dijo con hastío-. Esperaré hasta que te despidas.
_Te amo, Shell.
Hubo otro largo silencio y le pareció que la oía llorar.
_Es así. De veras.
_Por favor, vete. No puedo ser lo que necesitas.
_Sí, puedes. Lo eres.
_Nadie puede ser lo que necesitas.
_Shell, esto es una locura, hablar de este modo, con cuatrocientas millas que nos separan. Voy a Nueva York.
_¿Tienes dinero?
_¿Qué clase de pregunta es esa?
_¿Tienes dinero para el billete? Abandonaste el campamento, y sé que cuando comenzaste no tenías mucho.
Nunca había oído tanta amargura en su voz. Lo hizo recuperar la cordura.
_Voy.
_Porque no quiero esperar si no vas a venir.
_¿Shell?
_Sí.
_¿Queda algo?
_No lo sé.
_Hablaremos.
_Muy bien. Ahora, buenas noches.
Lo dijo en su vieja voz, la voz que lo aceptaba y lo ayudaba con sus ambiciones. Oírla lo puso triste. En cuanto a él, había agotado la emoción que lo impelió a hacer la llamada. No necesitaba ir a Nueva York.