Entró en la habitación, el frío le heló los huesos. Pasó las yemas de los dedos por las paredes cubiertas de polvo, recordaba absolutamente todo lo que había pasado en esa casa. Podía ver, sin esfuerzo, a su padre sentado en el viejo sillón de cuero negro. Podía verlo imperturbable y ajeno, en su mundo de hachís. Reprodujo cada milímetro del cuarto, proyectándolo en la inmensidad de escombros. Por poco podía escuchar a su hermanita correr en el piso de arriba. Era imposible recordar su infancia sin sentir el gusto de esa tragedia, nada volvió a ser lo mismo después de ese día. Un sonido seco. La puerta se cerró y la llave giró del otro lado de la habitación encerrándola. Sintió el horror treparle el cuello, el frío cada vez era más insoportable. Ahora realmente escuchaba. Odiaba escuchar.